Poeta

Por el afán de quejarse se queja ese hombre alocado
la comida es tan escasa y su ropa sólo harapos
la pieza sin ningún mueble con sólo un colchón de trapos
las paredes sin ventanas con vista hacia ningún lado

Una vieja caja sucia que fué de vino es su asiento
un barril ya muy golpeado que una vez tuvo cerveza
con lápiz y hojas encima hace las veces de mesa
donde pasa largas horas dejando su ser y el aliento

Yo no se porqué se queja, si él eligió esa gran meta
y mientras vierte su alma en esos papeles manchados
delira un poco de hambre y otro poco de extenuado
por lograr su ansiado sueño de ser llamado un poeta